Chroniques de Retrocity (French) Extraits du journal de William Drum Six nuits de pluie, sans discontinuer. Ça s'est calmé... Les brumes épaisses engloutissent désormais la ville. Je vois les cimes des immeubles perçant le jardin de fumée, des monolithes de pierre et de métal sans reflets. Elles s'étalent a perte de vue, des tours noires autonomes perdues dans la brume. Au dessous, la fange, la ville ... Retrocity. Cela fait maintenant un bout de temps que j'arpente les rues noires. Les semaines sont devenues des mois. A l'origine mon séjour ne devais pas se prolonger, mais la ville m'a happée. J'ai crié au scandale, au piège, persuadé que mes supérieurs m'avaient envoyé ici dans le seul but de me faire disparaître. Puis j'ai compris, a force de recueillir les témoignages et les anecdotes... une fois dans les murs, l'extérieur vous oublie, irrémédiablement. Retrocity est hors du monde, y entrer c'est mourir. Malgré tout je suis bien là. Obsédé par le bruit de la machine, des touches et des lettres qui cognent le papier. Tentative de sauvegarde par l'écrit... c'est drôle. J'ai toujours bâclé mes rapports. Mais là c'est différent. C'est triste mais je crois qu'il arrive un moment où l'on voit le bout, où il faut faire le point. J'en causerai bien au voisin mais il viens de fusionner avec le lustre de son salon. Il ne reste que moi ici. Moi et la machine. « Et tache de comprendre à quoi ça rime tout ça !!! » ... voilà ce que m'a sorti le boss juste avant de me lâcher ici. Aujourd'hui je peux le dire: ça rime avec « queudale » et ça sonne comme de la merde ! Je suis simplement coincé ici. Coincé. J'ai beau y réfléchir je ne vois pas ce que j'ai bien pu foutre dans ma putain de vie pour mériter ça. Pour finir dans un appartement trop grand, encastré dans un immeuble trop vide ... dans un quartier désert d'une ville a l'agonie. A cogner mes angoisses sur les touches d'une machine qui semble me sourire quand j'écris un gros mot. MERDE. Ah oui elle est belle cette ville ! Elle est superbe même. A peine le temps d'en apprécier sa beauté monstrueuse que déjà elle vous bouffe. Et désormais je fais comme les autres, je ne l'aime plus... je la hante. Et le son rongeur de ma clope qui se consume.
Chronicles of Retrocity Excerpts from the diary of William Drum Translated by Gilles Osvald Six nights of rain, without intermission. It is nearly over now... The thick fog is now devouring the city. I can see the tops of buildings, piercing this garden of smoke; monoliths of stone and metal without reflections. They are spreading out of sight, independent black towers lost in the fog. Underneath, filth, the city ... ... Retrocity. I have been walking the dark streets for a while now. Weeks turned into months. Originally my stay was not supposed to last long, but I got caught up by the city. I complained it was a scandal, a trap, believing that my superiors had sent me here just to make me disappear. Then I realized, from people’s stories and anecdotes ... once inside the walls, the outer world forgets about you, hopelessly. Retrocity is outside the world; enter it and die. Still I am here. Obsessed by the noise of the typewriter, of the keys and the letters hitting the paper. Attempts to save memory through the written word... That's funny. I always botched my reports. But this is different. It's sad but I think there comes a time when you see the end, and you must stop and think. I would talk to the neighbor about that but he just fused with his living-room’s luster. I’m the only one left, here. Me and the typewriter. "And try to understand what it all means!"...that's what the boss told me just before sending me here. Today I can say it means "fuck all" and that it sounds like shit! I'm just stuck here. Stuck. Even when I think about it real hard, I cannot see what the hell I could have done in my fucking life to deserve this. To end up in an apartment that is too big, which is encased in a building that is too empty ... in some deserted neighborhood of a dying city. Typing my anguish down on the keys of a typewriter that seems to be smiling when I write a curse word. SHIT. Oh yes, this is a beautiful city! It is very beautiful. Hardly any time to appreciate its monstrous beauty then it is already devouring you. And now I'm like the others, I’m no longer loving it... I’m haunting it. And the eroding sound of my cigarette smoldering.
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